Sobre el invierno.

Yo me pregunto cómo les puede gustar el invierno. Cómo? Ay sole mío, por dónde andas? Lo invoco y no acude a mi llamado. Se esfumó el sol. Querrá vengarse de alguien, pienso. 

Tinta sobre papel 

Sábado

Se pueden contar cosas a través de imágenes, aveces incluso estas son más explícitas que las palabras. 

Sin título, Abstract, Acryl sobre papel. 

Sábado.

Sábado. Quiero pensar que pienso, me diluyo en vanas cavilaciones, tengo que aceptar esta existencia inmóvil, sedentaria, de molusco. 

Hay dias y dias...

Hay dias y dias o sea que hay dias buenos regulares y malos. Estos dias invernales grises frios y húmedos son horripilantes. El esfuerzo de arrastrar el cuerpo y motivarlo sacarlo del impás es casi doloroso. Ya en la cima del horror hay que hacerse de la vista gorda y seguir. 

Yo sé que el tiempo...

Yo sé que el tiempo 

borrará todas mis pisadas 

y no dejará huellas. 

Los asesinos...

Los asesinos siguen sueltos haciéndo de las suyas. Disfrasados de políticos. No hay manera de arreglar este asunto. Quien le pone el cascabel al gato? Pero peor son los sápatras que les dan poder. Los sápatras crecen como la mala hierba. 

Keine Angst, ich bin nur ein Vogel.

Lo cierto es que...

Lo cierto es que todo se reduce de una manera espectacular. Se cierran los caminos. Al menos por ahora. A causa del poder. Ese maldito poder. 

Para Nietzsche...

 Para Nietzsche, en el viaje no importaba solo el destino, sino lo que podías descubrir de ti mismo por el camino.

Yo cuento las ...

Yo cuento las mañanas,

las horas

que me separan de la noche,

del sueño,

para alejarme incluso

de mí mismo.

Mi instinto ha sido...

Mi instinto ha sido siempre el de los animales jibaros. Por qué me he contenido? Perderme. Si, perderme. 

Cuando sale el sol...

Cuando sale el sol la vida se ilumina por dentro. Para vivir felices se necesita la luz. 

Los pájaros son libres

Los pájaros son libres, les basta con desplegar las alas y volar. Hoy aqui y mañana allá. No precisan de permisos. Desconocen las fronteras. Deciden donde habitar si el clima no les es favorable. Tienen sus propias leyes. Cae la noche. Las ventanas son simbolos que nos cuentan lo que nadie se atreve a confesar. Historias fictisias, y por eso más veridicas. Cuanta soledad detrás de esas ventanas.  

Los espejos hablan...

 Los espejos hablan, sólo que tienes que estar dispuesto a escucharlos. No basta con escucharte a ti mismo, porque puede suceder que te mientes. Sucede muy a menudo. Aceptación, eso, aceptarse. Enfrentar las luchas internas. El reto.

En la isla...

En la isla los aguaceros son torrenciales. Cuando llueve, llueve con ganas. Un aguacero es una tromba de agua que cae incesantemente con un sonido de catástrofe y al mismo tiempo excitante. Cuando tronaba, S. salía al balcón y se masturbaba. Trueno: Explosión. Dios está cabrón, decía mi madre cuando tronaba. Mi abuela cubría todos los espejos con sábanas blancas, y se acostaba boca abajo, decía que era peligroso acostarse boca arriba cuando tronaba. Otros se persignaban, como para auyentar el peligro. En la isla, los excesos son cosa de todos los dias. 

Historias para ser contadas

La discrepancia de hacer revelaciones. A quien puede interesarle. Decir que llueve, que el sol ha renunciado a aparecer por este lado del mundo. El pais de las sombras largas. Crear, crear, desaparecer entre otros mundos creados a propósito para sobrevivir. Razones sobran. Separado del exterior por una ventana. Al otro lado la lluvia, el cielo gris, el viento meciéndo las ramas de los árboles. La ciudad ha desaparecido bajo la niebla. Y sus habitantes. Y los perros. Los pájaros. Yo mismo. Y este silencio solapado.

Muchacho en la ciudad, pastel sobre papel.

Historias para ser contadas

 Estar enfermo, aunque sea un resfriado, es una contrariedad. Escucho toser al vecino. También se ha contagiado? Nuevos inquilinos en el piso de arriba, donde la esposa del profesor se suicidó. Segunda seńora que encuentran muerta en su casa en este edificio. Algunos desaparecen sin dejar rastro, sin familia, sin herederos. 

Foto de la serie Zuhause

Historias para ser contadas

Kafka y Alejandra Pizarnik, dos almas rotas, enfermas, condenadas por si mismas a la muerte. A.P. admiraba a Kafka porque se veía retratada en él, jugaba a su doble, al poder de la destrucción. Y el amor por la vida? Crear a través del dolor, las fustraciones, los desencantos. Resultado: una obra destructiva. Cierto que la apoteósis provocada por el exceso de alegría, disocia, no deja mucho tiempo para la creación. Pero, ambas cosas? 

Trabajé en los Collages. Avanzo. Aunque siempre la duda. Adónde irá a parar todo esto? No importa; continuar. 

Historias para ser contadas

Historias para ser contadas

Que dificil es abstraerse de dar una opinión a sabiendas de que al otro no le va a gustar. Más dificil es no expresarse, al considerar que al quedarte callado compartes su opinión y lo apoyas. Ha sido el caso. Si pactas con el diablo, significa que estás de su lado. Cada vez más distante de todos al otro lado del charco. Incluso de los que quiero y a los que no deseo ofender. Obvias diferencias que ni unos ni otros están dispuestos a pasar por alto. Silencio, inevitable silencio.