PREMIO NOBEL

Premio Nobel de Literatura para Herta Müller.

Herta Müller nació en Rumania pero vive en Berlín, Fridenau-Schöneberg, donde también vivió Günter Grass. Como ella misma confiesa, siempre ha escrito en alemán. Hoy todos los medios; Televisión, Radio, y Prensa escrita le dedican sus primeras planas.

Quien es Herta Müller?, se preguntan muchos. La hasta ahora desconocida escritoria para la gran mayoría, atónita ante los flash de las cámaras de los periodistas, con asombro, y una calma absoluta, reconoce que no lo esperaba. Y responde: No puedo decir nada, no estaba preparada, primero tengo que procesar la noticia en mi cabeza. Y afirma: No seré mejor, ni peor, seré la misma; Yo.

Martin-Gropius-Bau

La Prensa hoy

EL ÚLTIMO BESO

El 7 de Octubre de 1989, el pueblo de la República Democrática Alemana se lanza a las calles para recivir al Presidente Ruso, Michail Gorbatschow, como el portador de la esperanza. Ese fué el principio del fín de la DDR.

FIGURAS TENDIDAS

Tengo entre mis manos el libro de cuentos que su autor, Alejandro Aguilar, me regaló, un día que fuí a visitarlos, a él y a Marianela Boán su companera, en el apartamento del Vedado donde entonces vivían, en una de mis visitas a Cuba.

"Figuras tendidas" es el título de éste libro.

Alejandro Aguilar (Camaguey, 1958). Ha publicado "Tesitura", Venezuela, 1994, "Paisaje de arcilla", 1997, publicado por la Editorial de Letras Cubanas. Su novela "Casa de cambio" fué Mención de Honor en el Concurso Italo Calvino (1997). En 1998 fué Mención del Premio UNEAC de novela con su obra "En el mismo barco". Además fué Premio en el concurso Emilio Ballagas del cuento erótico.

LA TOLERANCIA

Con el vértigo de las imágenes virtuales, el enfoque de su mirada da un bandazo desde el bar desierto en la esquina del vestíbulo hacia las butacas de estilo, de allí al piso, a la muchacha detrás de la recepción, al gorila que pregunta qué se le ofrece, a sus pies y buenas noches, nada en especial. Sale de allí, defraudado por la noche insípida. Cabizbajo alcanza la acera cuando la luz casi corta sus piernas y se detiene frente a él en el parqueo. Lucha con la oscuridad repentina escudrinando el interior del auto hasta que domina lo que pasa allí dentro. Son dos siluetas femeninas enlazadas... Codos que anclan en la ventanilla y cabeza intrusa con sonrrisa amable. Disculpen. Mantiene precariamente la alineación de las palabras y el tino de la lengua frente a la oscura mancha que se divide torpemente en dos. Sonrrisa que apunta hacia lo cómplice. Perdonen el exabrupto...soy escritor y no quiero molestar pero si me permiten... Regreso de la duda, acomodo en el asiento y pregunta con voz algo fuerte, sí, buenas noches, dígame. Cortante ese "dígame". Con todo respeto, escribo sobre la tolerancia...ya saben, de todo tipo...religiosa, política, de sexo...comprenden? Un No frío, pero curioso por los posibles alcances. Bueno, no se ofendan, ya les dije, soy escritor y tengo muchos amigos gays...no, yo no soy, pero quiero decir que no tengo prejuicios...Reacción inmediata: Y a nosotros qué?, suena conminatoria la voz de la mancha más voluminosa... No... este, discúlpenme pero, es que no tengo amigas lesbianas... bueno sí, un par pero... No he podido escribir del tema y pensé que ustedes podrían ayudarme. Cambia la posición de los codos y trata de recomponer la expresión cuando lo estremece el ventarrón de la voz más fuerte ?Y acaso tenemos tipo de invertidas nosotras? ?Quien te ha dicho eso so fresco? No, no, sin ofenderse. Si no quieren o me equivoqué, buenas noches y disculpen... Ante todo respeto y tolerancia. Retrocede y a punto está de perder el equilibrio. Percibe una luz positiva en la que está más cerca, que sonrríe y se dispone a ayudarle pero la otra le agarra fuertemente el brazo, avasallante. La aliada iza el puente. Entonces siente el vozarrón lejano llamar al policía y la figura gris azul sale de la noche y viene hacia él, que toma aire, desesperado, mientras prepara una explicación más convincente sobre la tolerancia.

La Habana 1997

EL MURO

Todos los días paso junto a éste muro de cemento.

Los turistas se acercan en busca de huellas que verifiquen la autenticidad de los acontecimientos, pero nunca podrán constatar con certeza que significó para los que vivieron el horror de vivir detrás de esa frontera.

Un país dividido en dos mitades, uno capitalista, y el otro comunista.

Un muro que pretende dar testimonio de aquellos tristes días, en que para unos la libertad era un pájaro al que le habían cortado las dos alas. Familias divididas, separadas por la historia, cercanas pero distantes, a pesar de vivir a sólo un par de cuadras unas de otras.

Cuantos perdieron la vida tratando de cruzar éste muro ...!

Es una extrana sensación pasar por aquí, detener la mirada sobre esa superficie rocosa, pensar en lo que significaba, saberse preso de unos límites que cersenaban la libertad.

Horror!

Por suerte, hoy el Muro es sólo un símbolo, un motivo para no olvidar la historia, la constatación de un suceso que no debe vovlver a repetirse. Una excusa para abogar siempre por la libertad, para no callar ante las injusticias, para no permitir a nadie, ni a los políticos, marcarnos fronteras.

La tierra es un espacio de todos, y nadie, absolutamente nadie, tiene derecho a negarnos la posibilidad de habitarla, disfrutarla, vivir donde querramos vivir, libremente, sin ataduras.

Cena en Himmel Pagode, regalo del Doctor Herr Johns, y su esposo Lasval (oriundo de Sopimpa).

Cena en Himmel Pagode

El Tinaj?n

Un espacio para la reflexi?n, encuentro de ideas, para compartir inquietudes y afinidades.

Luz de Otono

La luz empieza su proceso de descomposición en partículas finas y dispersas, de manera tal que de ella sólo puede obtenerse lo que el mundo de las sombras revela. Comienza un tiempo en el que el espíritu se debate entre enaltecerse o quebrarse. Los colores, licuados, desaparecerán poco a poco empapados por la llovizna y el aire húmedo. La naturaleza nos arrebatará todo su esplendor, dejándonos contritos y apabullados en la espera de su reaparición portando nuevas vestiduras. No seremos los mismos. Nos volveremos más callados, sutíles, angostos. Desapareceremos detrás de las ventanas, la mirada fija en un cielo gris y opaco cargado de nubes. Evocaremos otras calles, otras ciudades, y viajaremos en el tiempo llevados por los recuerdos que no dejan de asediarnos. Distantes y sigilosos detrás de la atmósfera espesa del otono, contemplando casi con angustia la transformación de la naturaleza. Descubriremos una vez más que somos hijos de la luz, el sol, y el mar. Probablemente intentaremos alejarnos en busca de otros rumbos, aunque sea por breve tiempo, para luego regresar. Encenderemos la estufa, beberemos algo caliente, quizás incluso escucharemos una música suave, y nuestra naturaleza rebelde quedará apaciguada en el marasmo de las circunstancias quebradas por el tiempo.

Un recorrido por Camaguey

Tranvías eléctricos

En la manana del domingo 1ro. de abril de 1908 se inició la historia de los tranvías eléctricos en la ciudad de Camaguey. Desde el viejo Ayuntamiento, después de un breve discurso inaugural a cargo del Alcalde, los tranvías iniciaron la marcha hacia la Plaza de la Caridad, portando una comitiva integrada por el Gobernador, el Alcalde, autoridades civiles, ecleciásticos y militares, además de los corresponsales de varios periódicos, que tenían a su cargo hacerse eco del suceso. También una banda de música, y empleados que habían trabajado en la obra.
Cuenta la historia, que en el momento de iniciarse el recorrido, los obreros que habían empezado a celebrar desde muy temprano y bebido algo de aguardiente, provocaron una reyerta entre ellos, con la intervención de la policía. La ciudadanía situada a ambos lados de la calle por donde debían circular los carros eléctricos, disfrutó mucho con el espectáculo adicional; autoridades circunspectas en los primeros carros, banda de música en el tercero y una bronca de solar con la policía dando palos en el cuarto tranvía, cita la historia.
Los primeros 11 coches eran abiertos a ambos lados, con bancos corridos de lado a lado. Una de las rutas partía desde la Planta Eléctrica a la Plaza de la Caridad; la otra hasta el hotel Camaguey, hoy Museo Provincial Ignacio Agramonte. Más tarde las rutas se extendieron hacia otros puntos de la urbe.

(tomado de la Hendija)

Hoy en el País

Ha fallecido en la Habana Cintio Vitier a los 88 anos. Poeta, narrador, investigador literario, uno de los fundadores de la revista Orígenes, que dirigió el escritor José Lezama Lima.


La cantante argentina Mercedes Sosa (74 anos) se encuentra ingresada en la unidad de cuidados intensivos en una clínica de Buenos Aires. Sufre una "disfunsión renal progresiva". Su estado es crítico, según ha informado su hijo. Mercedes Sosa, conocida como la Negra Sosa y la voz de América, es mundialmente conocida. Ha sido una ferviente defensora de los derechos humanos, y también conoció el dolor del exilio, cuando huyó de la dictadura militar argentina (1976-1983). Una mujer comprometida con su tiempo y con el arte, de una voz potente y humana de la cual hizo un sello muy personal, e inconfundible.
Yo tuve el privilegio de asistir a un maravilloso concierto que ofreció en la Habana, una noche también maravillosa, frente al Palacio de Bellas Artes. Luego volví a verla actuar en la ciudad de Buenos Aires, y de ambos conciertos guardo un recuerdo inolvidable.
Esto me hace recordar aquellas reuniones en casa de Magda, en su apartamento del Reparto Monte Carlos, en Camaguey, cantando todos a coro las canciones de Mercedes Sosa (Gracias a la vida, uno de sus grandes éxitos, y la que interpretaba de una forma genial), aveces interpretadas a la guitarra por Aldrobandi o Luisito; noches únicas, que hacían de nuestro mundo personal el único mundo posible.



Solidaridad y ditirambos a causa de la detención de Roman Polanski, por una violación a una menor que cometió hace 32 anos en Estados Unidos. La detención se produjo en el aeropuerto de Zürich, cuando se dirigía al Festival de cine Zürich, en el cual se presentaría una retropestiva en su homenaje.
Realizadores, guionistas, actores y profesionales del cine, entre otros muchos intelectuales del mundo entero, muestran indignación por la detención. Pedro Almodovar destacó: "No acepto que la justicia utilice atajos, mucho menos cuando esa misma justicia defiende la pena de muerte y hace posible el infierno de Guantánamo".

Preservativos en el Thyssen

Lágrimas de Eros (a partir del 20 de octubre) en la Fundación Thyssen en Madrid.

Cóndones con imágenes de grandes obras de arte, 119 en total, que relacionan el arte con el erotismo. Según confirmó la vicepresidenta de la fundación, Carmen Thyssen, se venderán preservativos inspirados con motivos artísticos; "pués suponen seguridad para los jóvenes, más que la píldora del día después".

Texturas

Por Luis E. Ruiz

Zapatos para no volver

Quiero presentar a ésta poetisa Camagueyana. Conocí a Legna  muy brevemente en uno de mis viajes a Camaguey, y en esa ocación me regaló un ejemplar de su poemario: Zapatos para no volver. Una edición sencilla, impreso en los talleres del Centro de Promoción Literaria Raúl Doblado del Rosario, de Ciego de Avila.
Legna Rodriguez, Camaguey, 1980. Poetisa y narradora. La editorial Ácana publicó sus poemarios "Querida lluvia", mención especial en la VIII Bienal de Literatura Camaguey, 2004; y "Arroz con marzo", premio Emilio Ballagas, 2001. Obtuvo premio de la Ciudad en Camaguey, 2003. Es miembro de la AHS.

EL MIEDO

Hay miedo en la barriga

en los botones del vestido

en la cara donde alguien me besó

en las manos

en esa parte donde el musmo desciende

hay miedo mientras duermo

mientras subo a una cama para enfermas

mientras espero tener un hijo

o un perro o unos zapatos

hay miedo si es otono

y si es verano hay miedo  agua caliente

y un perro y amigos solos

hay miedo o no hay miedo

pero siempre hay pánico de noche

cuando mi madre me pregunta cómo estoy.

JUANA LA LOCA

De espaldas a la cama

los pies acalambrados

mi pierna se congela

fui cesárea tres veces

llevo tarros      son botones

qué es un botón

existen botones rojos

mi perilla es un botón

toco el regalo

dudosamente alambre de púas

una cabeza con cicatrices

me prenaron la cabeza

de espaldas a la vitrina yo

un ciclón a los pies de la vitrina

regalo envuelto

salgo a través de un botón

mis pechos son campos de girasoles

desemboco en una cama alambre de púas

rezo Nina nuestra y digo mentiras

también pido perdón.

Un lugar llamado "El Paraíso"

Me ha contado un amigo asiduo al Paraíso, que allí se encuentran muy buenas cosas. Y no lo dudo. Paraíso nos sugiere algo sublime. En el Paraíso se encuentra la eternidad (al menos eso hemos escuchado siempre). A mi amigo le brillan los ojos, y pienso que está poseído por la evocación de ese lugar misterioso, lleno de veleidades. Lo miro embelesado. Reconozco que no conocía ese tipo de emociones en su carácter. Lo incito a que sea más explícito. El Paraíso?- Pregunto. A mi pregunta, él responde con mirada casi réproba. Es que se supone que yo halla visitado el Paraíso?
Niiiiiiiiiiiiiiiino, articula, extendiendo desmedida y aparatosamente la "i", al mismo tiempo que abre los ojos en senal de alarma, y sonrríe. Sólo después de su detallada explicación, que por supuesto no adorna con pasajes literarios (mi amigo no es precisamente un amante de la estética), comprendo a que se refiere.
El Paraíso es una porción de tierra, no demasiado grande, donde en verano la vegetación es tupída, y los árboles crecen muy altos y copiosos. El acceso a los caminos zigzagueantes entre la maleza no es difícil, sobre todo para los conocedores del lugar. La aventura de adentrarse en esos parajes depara muchas sorpresas (advierto que pongo todo esto en boca de mi amigo, el alucinado). Junto a los árboles, en esquinas estratégicamente ubicadas, allí donde la mirada de los intrusos no puede acceder, hay hombres en pose, en actitud de espera. Hombres de carne y hueso, de todas las edades y apariencia física, que a una sóla senal de aceptación están dispuestos a establecer una batalla cuerpo a cuerpo. Con buena suerte te encuentras un Adonis. Lo recorres paso a paso como un Lince. Le descubres los olores y el sabor de su piel. Si no ha tenido la osadía de desvestirse, lo desvistes. Asombrado, caes de rodillas en senal de adoración, infrigiendote el cástigo de engullir el garrote. Darás buena cuenta de tu sumisión. Dejarás incluso que te ensarte con la lanza, y te desangre, y te deshaga las entranas. Quizás incluso, tengas la suerte de compartir el martirio con otros, los que se acercan a contemplar y participar de la batalla. El suplicio puede durar, o ser breve, depende. Siempre tendrás la opción de otras búsquedas, otros encuentros. El Paraíso no cierra sus puertas, está allí, a sólo unos pasos de tu casa, en un lugar muy céntrico de ésta ciudad.

Zaida del Río (Las Villas, Cuba, 1954), es una de las grandes pintoras cubanas contemporáneas. Sus obras se exponen en Cuba y el extranjero, y forman parte de varias colecciones privadas.
Dice Zaida: pinto lo que siento, siento con el cuerpo.

A propósito de Zaida, tengo algo relacionado con su persona que contar. Yo viví en el pequeno cuarto de la calle Marqués Gonzáles, donde ella vivió antes de mudarse a la casa del Vedado. Cuando me casé con Adriana Quesada, y me fuí a vivir a la Habana, su hermana, que entonces era a quien pertenecía el cuarto, nos lo alquiló. Era una habitación extremadamente pequena, con dos pequenos closset empotrados en la pared; uno de ellos nos servía de armario, y del otro hice una pequena cocina, cuyas paredes tapicé con un papel en el que dibujé azulejos, y que podía limpiarse sin llegar a danarlo. Allí instalamos también un pequeno fregadero, y cocinabamos en una hornilla eléctrica. Un apuerta conducía a un minúsculo patio donde había una llave que nos suministraba de agua, y un lavadero. El bano se encontraba en el pasillo, lo compartíamos con dos muchachas arquitectas que vivían al frente. Pero casi siempre nos banabamos en el pequeno patio, pués como casi siempre había calor, un calor del demonio.
En el piso de arriba , justo encima de nuestro cuarto (es injusto llamar apartamento a ese cubículo), vivía Manuel, un cura espanol muy simpático. Hicimos gran amistad. Manuel vivía con un amigo (Manolo), y una perra (no recuerdo su nombre). Conversabamos mucho, sobre todo Adriana, siempre propensa al misticismo de las religiones (incluso quiso convertirse en monja), le tomó mucho afecto a Manuel. Recuerdo que cuando regrasabamos del teatro, bastante tarde en la noche, hacíamos espaguetis o alguna otra comida, llamabamos a Manuel, él bajaba, y cenabamos juntos. Siempre teníamos algo de que hablar, y reíamos mucho. Manuel tenía mucho sentido del humor.

Por qué no decirlo? En ese cuartico fuímos felices. Y sin exagerar, más felices que ahora. No podía decirse que fuera un lugar agradable, sobre todo el barrio era bastante feo, y de un ambiente bastante vulgar. No obstante nos la arreglabamos para vivir  nuestro mundo sin dejarnos malear. Bueno, tampóco teníamos otra opción. O sí, pero queríamos vivir sólos y libres. Én Marzo pasado cuando estuve en la Habana me llegué hasta allí, subí las escaleras y me paré frente aquella habitación, pero muchas cosas habían cambiado, y de los viejos vecinos no ví a ningúno. Después nos mudamos al Vedado, adonde vivía Adriana con su tía antes de conocerme a mí. Después me vine a Alemania donde vivo ahora. Así es la vida. 

(CONTINUACIÓN)

Todos sabemos que existen personas más o menos magnéticas. Unas atraen, otras repelen. Teleny poseía, al menos para mí, una especie de fluído mesmérico en los dedos. Su simple contacto me hacía desmayarme. Mi mano siguió con alguna vacilación el ejemplo de la suya, y debo confesar que el placer que sentí al manipular su verga era delicioso.
Nada más rozar los dedos nuestros penes, la tensión exseciva de nuestros nervios, el grado de nuestra excitación y el atasco de nuestros conductos seminales los hizo desbordarse. Por un instante, de mí se apoderó un dolor violento en la raíz de la verga, o mejor dicho en el interior de los rinones: luego la savia de vida empezó a fluir despacio, de las glándulas seminales; subió a la vulva de la uretra, a lo largo de la estrecha columna, como el mercurio en el tubo del termómetro, o como la lava en fusión por el cráter de un volcán. Alcanzó la cumbre, se abrió la rendija, los pequenos labios se separaron, y la crema viscosa brotó no en un chorro violento, sino a sacudidas, en gruesas lágrimas ardientes. Con cada gota que se escapaba, una sensación indescriptible e insostenible se producía en la punta de los dedos, en la extremidad de los pies, en las células más profundas de mi cerebro; la médula de la espina dorsal y la de los huesos parecía licuarse; y cuando éstas distintas corrientes, las de la sangre y las de las fibras nerviosas, se encontraron en el falo, instrumento de músculos y arterias, se produjo un choque terrible, una convulsión que aniquilaba a un tiempo el espíritu y la materia; goce que todos han sentido con mayor o menor violencia, y a veces con tal violencia que deja de ser un placer. Apretados el uno contra el otro, no podíamos hacer otra cosa que tratar de ahogar nuestros suspiros mientras escapaban las gotas del esperma.

Son un poco más de las dos de la tarde de un día otonal (quizás por eso éste desasociego), estoy en la tienda, llegué hace dos horas. No me había propuesto hablar sobre el día de ayer, no creo que valga la pena, pero para dejar constancia del acontecimiento (se supone que las elecciones de un país sean un aconteciemiento), aquí estoy con el tema. No hay mucho que decir; la Merkel fué reelegida, o sea, que grandes cambios no habrá, y lo peor, en coalición con el FDP, que dicho sea de paso no favorece para nada a los obreros, que como se sabe son la mayoría en cualquier lugar de éste planeta.
Cuando salimos del local electoral, le comentaba a Ralf lo vacío que estaba, en el nuestro eramos los únicos, y afuera casi nadie, muy pocos, sin marcado entusiasmo, dirigiendose a cumplir con su deber. Ya lo decían los pronósticos, y así fué. Muchos se replantearon si valía la pena, no existían opciones ni planteamientos que denotaran un cambio. Bueno, en realidad los políticos no tienen mucho que decir ni ofrecer. Los pobres se seguirán empobreciendo, y los ricos enrriqueciendose. Los políticos cobrando grandes sumas de dinero como salario, beneficiandose de todo lo que el poder les da, caminando por la alfombra roja cual estrellas del modernismo que los empareja con el mundo del espectáculo, e ignorando las necesidades del pueblo, aunque se les gaste la voz de prometer y dar vanas explicaciones que ya a nadie convencen. De allí la desidia, el desinterés, y todo lo que provoca que la gente no acuda a votar, o lo haga por el falso.
No, no había otra opción que la de reelegir a Angela Merkel, y quizás por eso mismo fué preferible que así fuera. Lo cierto es que éstas elecciones pasaron sin pena ni glorias, y no aportan nada a la historia de Alemania (al menos así lo veo yo).
De allí nos fuimos a caminar por la ciudad, tal véz el último día de verano, a aprovechar los rayos del sol, y el día cálido. Nos sentamos en el Biergarten, junto al agua, a beber una rica cerveza fría, y nos reímos de lo lindo contemplando a un grupo de turistas japoneses que no sabían manejar los botes y avanzaban en sentido contrario. Nada cambiaba el panorama de la ciudad, salvo que era domingo, y los domingos, estés donde estés, son días lentos, silenciosos, opacos, en fín: aburridos.

La autocensura

"...en toda autocensura, interviene el resentimiento que se impone el creador. Desde luego, yo creo que ningún verdadero creador debe imponerse una autocensura.Si toda censura de fuera es molesta, una censura del creador me parece todavía más desdenable e inadmisible. No creo que sea insuperable, por el convencimiento de ver la historia de una forma germinante, creadora. No creo que en la historia haya nada indispensable ni insuperable. Toda respiración del hombre dejará su huella, su configuración... Creo que si ésta generación fuera una generación cabal, no cometería esos herrores, porque, a mi manera de ver, ese tipo de autocensura, de no querer comprometerse en el fragmento de negatividad de un momento político, me parece que es negativo".

José Lezama Lima  (1968)
La posibilidad infinita 

Un regalito de domingo

Hoy en Winterfeldtplatz

Angela Merkel se prepara para darse un chapuzón en las aguas del triunfo, al menos eso parecen indicar todos los pronósticos. Yo me preparo para acudir por primera vez a las urnas, aprovechando mi derecho a botar después que me entregaron mi pasaporte alemán.

En realidad la Campana electoral no se nota demasiado desbordante, la población no se muestra muy entusiasta, todo lo contrario, cierta desidia y desinterés marca el ánimo de los ciudadanos. En programas televisivos, en encuestas sobre todo con la población jóven, han mostrado, por una parte apatía, y lo peor, muchos ni siquiera han sabido identificar al partido que representa la Merkel. Ignorancia? Tampóco el significado de las siglas que identifican los diferentes partidos. Catástrofe! Así van las cosas en éste mundo nuestro. Ya nadie confía en los políticos, igual de que partido. Es de suponer que muchos no irán a votar, y otros votarán a la deriva sin conciencia política que defina el rumbo de los intereses propios que deben estar representados en el partido electo. Qué se puede esperar del futuro?-Me pregunto.

- No se arrepiente, verdad?

-Por qué hiba a hacerlo?

- Y será usted mío, sólo mío?

- Nunca he sido ni seré nunca de ningún otro.

- Me amará siempre?

- Siempre!

- Que éste sea nuestro juramento y nuestra acta de poseción eterna!-anadió.

Entonces me rodeó con sus brazos y me estrechó contra su pecho. Yo le abracé con los míos y, a la luz temblorosa de las linternas del coche, vi relumbrar en sus ojos un fuego de locura. Sus labios resecos por la sed de un deseo largo tiempo contenido se tendieron hacia los míos con expresión de dolor. De nuevo nos aspirábamos en un beso más ardiente, si era posible, que el primero.

Oh, el recuerdo de ese beso todavía me arde en los labios!

Un beso es algo más que el primer contacto carnal de dos cuerpos:es la exhalación de dos almas enamoradas. Pero el beso criminal largo tiempo contenido, largo tiempo deseado, es más sensual todavía; es el fruto prohibido, es un tizón ardiente que enardece la sangre.

El beso de Teleny me galvanizaba, mi paladar degustaba su sabor. Para qué servía un juramento cuando uno se da al otro en un beso como aquel? Un juramento no es más que una promesa de los labios, que con frecuencia se olvida. Un beso como aquel te sigue hasta la tumba.

Mientras nuestras bocas se pegaban la una a la otra, su mano, lenta e imperceptiblemente, desabotonaba mi pantalón, se deslizaba por la abertura, apartaba la camisa y se apoderaba de mi falo rígido y ardiente. Suave como la mano de un nino, experta como la de una cortesana, firme como la de un maestro de esgrima, me hizo recordar, con su simple contacto, las palabras de la condesa.

Oscar Wilde (continuará)

ArteCalle

De regreso a casa encuentro éstas imágenes en los muros de la ciudad, y hasta grabadas en las aceras. Es difícil encontrar a los autores de estas obras, supongo que las pintarán de noche, o muy temprano al amanecer, el caso es que nunca he sido testigo de su ejecución. Mis ojos y mis sentidos, abiertos a éstas manifestaciones callejeras, descubren en ellos la presencia de verdaderos artistas que conforman una galeria internacional que nadie les puede usurpar o controlar. Sin catalogar lo que hacen, es plausible afirmar que se trata de artistas que no desean someterse a la critica, el enjuiciamiento, o la sensura, van haciendo lo suyo, y al mismo tiempo dejándonos disfrutar de su obra. Así lo veo yo, lo recojo en estas imágenes, y lo comparto con ustedes.

A la sombra del profeta

Como Almustafa, el elegido y bien amado, el que era un amanecer en su propio día, me subí sobre el muro de la ciudad, y miré al mar.

Fué mi tristeza la que voló sobre el oceano. Sin cerrar los ojos oraba.

Ningún barco surcaba las aguas, pero no me extranó. Vivía en una isla aislada, separada del mundo por las eternas tormentas que la azotaban. Comprendí que no podría partir en paz y sin penas. Más tenía que abandonar la ciudad, con o sin heridas en el alma. Como a Almustafa me llamaba el mar invitandome a embarcarme. No podía quedarme, ser limitado por un molde. Me marcharía sólo, tal véz para siempre, con la angustia de dejarlo todo, sin poder llevarme nada; sólo mi espíritu. Sí, estaba dispuesto a partir. Lo sabía el inmenso mar. Y ahora estoy aquí, en ésta habitación, ésta noche de septiembre, ensartando palabras como cuentas de un collar de perlas rescatadas de las profundidades de ese inmenso mar. Leyendo El Profeta.

"No dejes que las olas del mar nos separen ahora, ni que los anos que pasaste aquí se conviertan en un recuerdo"

Nadie dijo eso, nadie me retuvo. Yo no era un profeta, aunque también largamente hubiera oteado las distancias buscando un barco. Pero tenía que irme, nadie podía detenerme. No podía hacer otra cosa que embarcarme, con el mismo sentimiento de aquello que se agita en las almas de los que dejaba atrás.

SI EMPLEO TANTAS HORAS EN CONVENCERME QUE TENGO RAZÓN, NO SERÁ QUE EXISTE ALGUNA RAZÓN POR LA QUE TEMER QUE ESTOY EQUIVOCADO ?

Jane Austen

Al pasar por un jardín descubrí ésta escultura, una especie de Quijote mostrando orgulloso el pundoroso material que cuelga de sus entrepiernas. Naturalmente me llamó la atención las proporciones del "mandao" que porta el buen senor, pero lo que más curioso encontré, y a la vez controvertido y divertido, es que está ubicado al lado y casi a la entrada de una institución católica (especie de iglesia pués he visto que allí se dan misas) , lo cual sin duda, al menos seguramente para ellos, es una provocación. Esto llamó mi atención y le hice una foto.

Luis Meneses. Perú

Noticias del patio

Se me ocurre que compartir las nuevas culturales de nuestro querido Camaguey, es siempre un bien que nos alegra. Al menos a mí me da mucho placer, y por eso incluyo en éste blog , sobre todo para aquellos Camagueyanos como yo que me lean, algunas de esas premicias.


El pintor Orestes Larios y el escultor Gregorio Pérez, ambos camagueyanos, han sido invitados a exponer sus obras en "D´Ricci Gallery", Madison, ciudad cabecera del estado de Wiscosin. La muestra se desarrollará del 6 al 24 de Noviembre, con más de 20 piezas relativas a la protección del medio ambiente.


La Orquesta Sinfónica de Camaguey interpretará el próximo sábado "El concierto de Aranjuez", de Joaquín Rodrigo, bajo la dirección de Enrrique Pérez Mesa, director titular de la Sinfónica Nacional. Como invitado estará el solista Joaquín Clerch, ganador del premio en una de las ediciones del Certamen Internacional de Guitarra Clásica Andrés Segovia. La función incluirá además a la Sinfonía número cinco del austríaco Franz Schubert.

El próximo domingo son las elecciones

A quien debo votar ... ?

OSOS BERLINESES

Un hombre finge una muerte inevitable. Se puede morir todos los días al amanecer. Y es triste. Cómo se puede dejar al día sin presencias ?. La luz que no es luz, sino un amágo de claridad muy tenue, deja al cuerpo yacente, sin reconocimiento. Lo excluye. Le impide revivir, incorporarse, salir de sí mismo.

Un hombre reconoce que su interior se ha llenado de sombras, sufre.

Busca la luz; no la encuentra. Desespera. Intenta ignorar el aciágo momento de la despedida.

Mis cuadros

Los domingos solemos hacer un paseo por el mercado de la 17 de Junio, atravesando el Tiergarten, que estos días luce lo mejor de los últimos días del verano. Antes bajamos a ver el M aratón que cada ano se celebra en la ciudad de Berlín. En el Mercado de arte quise filmar más pero los duenos no me lo permitieron.

Mercado de antiguedades

Tiergarten

Maratón Berlín

"Conciertísimo ... "

Los últimos días he estado siguiendo con mucha atención los revuelos del Concierto de Juanes y Co. en la Habana, con opiniones compartidas. Sin lugar a dudas hay razones para estar en contra de un Concierto por la paz justamente en Cuba, sabiendo como sabemos todos los cubanos las cosas que nos pasaron, y que aún pasan. Por otro lado pienso en lo que un Concierto de esa magnitud significa para los de allá, que nunca o poco han tenido la oportunidad de asistir a eventos de esa magnitud, y que no tienen la culpa de lo que los políticos hacen. De cualquier forma quiero hacerme eco de todas las manifestaciones que al respecto se hacen, y anadirme a aquellos que justamente se sienten ofendidos y claman por la libertad, de uno y otro lado, con todo respeto.
El Concierto será transmitido por Cubavisión Internacional en vivo, a las 2 de la tarde hora de Cuba. Paralelamente, en el blog de Zoé Valdés (www.zoevaldes.wordpress.com), desde hoy y hasta el lunes, tendrá lugar el Concierto de los artistas cubanos que no participarán en ese Concierto de la Habana.
Asistamos !

El video lo hice yo, de fondo la música de Ernesto Lecuona, interpretada por Alfredo Munar.

Del Manual de Tentaciones, de Abilio Estévez

Ten presente que todo lugar, por oscuro y terrible que parezca, está ahí para que entres.

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Yo he vivido siempre. Nadie sabe cuántos nombres sirven para designarme ni cuántas particularidades posee mi cara. En cada rincón de este planeta he reído y llorado. He conocido el infortunio y la felicidad. No me canso de amar. Tampóco el odio ha dejado de tentarme. Tantos cuerpos me han pertenecido y sobre tantos he sudado mi dicha, que al final nunca he sabido si yo soy yo o los otros. He conocido el placer sobre la hierba y sobre camas suntuosas, y he sido rey y mendigo y atleta y leproso, he sido santo y guerrero. Todas las palabras me prestan servicio. Todas las plegarias me sobrecogen. Todas las blasfemias me sirven. Todos los cantos me exaltan. He ensayado un número infinito de despedidas. Al final siempre regreso: me entristece la idea de marcharme.

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Elegir una puerta es dejar puertas sin abrir.

Un placer presupone que muchos placeres no serán vividos, así como cada tristeza dispensa de tantas tristezas.

El amante que llevas a la cama es sólo uno entre todos los posibles.

La palabra escogida impide el uso de un número indefinido de palabras.

Visitas una ciudad para que otras ciudades queden esperando por tí.

El día que amanece para tu muerte es un día cualquiera, una casualidad.

NUNCA PIENSO EN EL FUTURO-YA LLEGARÁ

(Albert Einstein)

Inosencia

Inosencia

Yo a los dos anos

La espera

Uno espera, y espera, y espera. Siempre en la espera de algo.
El que espera, desespera, dice el dicho. Y los dichos son savios, provienen sobre todo de la voz popular, que es la más savia.
Como la voz de los viejos; los viejos dicen verdades irrefutables. Será por lo de la experiencia. Claro, al final de la vida hay poco que esperar. A no ser la muerte, dicen algunos viejos.
Hay personas optimistas, y personas pesimistas. Hay jóvenes que se dice parecen viejos porque no aspiran a nada. Viejos que no se quieren morir porque esperan aún mucho más de la vida.
Lo cierto es que esperar no es una tarea grata.
En la espera el tiempo parece detenerse, se hace denso, pesado, insoportable. El tiempo de la espera es un tiempo perdido.
No hay mal que dure cien anos, ni cuerpo que lo resista.
A qué esperas?.

Untitled (Boxers) 1987

Lackierter Stahl

Keith Haring

1985 Reading, USA 1987 New York

En un recorrido por las calles de Berlín, el ojo visor de mi pequena cámara, no resiste la tentación de dispararse hacia ciertos objetivos. Lo hago por el sólo placer de dejar constancia de lo que me llama la atención de ésta "mi ciudad", y ensenarle a los otros a conocerla. Caminar es un placer al que no puedo resistirme, aveces termino extenuado, pero feliz.

Alto al fuego, como un soldado en plena batalla, fusil en mano, los nervios tensos, dotado de una aparente serenidad, listo para demostrar fuerza y bravura. Bebes un trago de agua. No para calmar la sed que no tienes, sino para sentir la húmedad del líquido en los labios y la lengua. Te has acostumbrado a ese placer como a tantos otros, de forma progresiva y natural. Reconociendo en los placeres un deleite universal del que no consientes prescindir. Por qué habrías de hacerlo ?. Sabes que no hay tiempo que perder, escuchas atento el reloj bíológico apremiandote a no desperdiciar ciertas oportunidades. Y es que desde siempre fuiste un sibarita, incluso cuando ciertas prácticas tenías que desarrollarlas a escondidas para complacer a los sentidos. Entonces, a pesar de todo te permitiste varios excesos. No te arrepientes, asumes hasta las mentiras piadosas que salen de tu boca. Tampóco puedes evitar el descontrol de tus instintos. Después de todo eres un ser de carne y hueso. Bebes otro trago de agua. Así, humedeciendo sibaritamente los labios, sintiendo la premura de una caricia que les devuelva la sensación de un contacto. Pero antes contemplaste la transparencia del agua, e imaginaste las aguas de un arroyo, y en ellas viste reflejada la hermosura de un rostro. Como sucede con todo lo bello, te sentiste atraído por el mal. Como siempre ocurre (y no podía ser de otro modo), te viste tentado a sucumbir al peligro. Esa visión delataba otros misterios más paganos. Un rostro sin cuerpo no cumple los requisitos necesarios para ser un mortal. Cuantas alegorías. Todas inspiradas por la simplísima simplicidad de un trago de agua. Qué no darías por dejar a tu cuerpo correr a la manigua y animalizarse. Como aquel pintor sodomizado por un nativo bajo el agua. Cualquier referencia te sirve para mortificar los sentidos. Qué te importan las convenciones?. Hace rato dejaste de tener en cuenta a los otros. Digamos que te reconoces en la carne que envuelve tus huesos. Reparas en la fruta que está sobre el plato. Día de sugerencias. Forma y color ofreciendose para ser degustados. Se te hace agua la boca. Reconoce esa debilidad. O más bien, esa fuerza. Apartas la cáscara de la fruta con ademán de iniciado, cuidadosamente, con extrema delicadeza. Conciensudamente. Empiezas por descubrir la punta, luego la parte más gruesa antes de llevartela a la boca. Una primera mordida te revela el grosor, que antes de saborearla dejas que te invada la forma. Más que el trago de agua, es ahora cuando te sientes impulsado a ordenar tus fantasías. No es un capricho, tampóco el cliché de esos paralelismos. Estás excitado. Las manos comprueban la dureza devenida deseo. La verga enhiesta golpeando la tela del pantalón. La auto caricia posee sus cualidades. Cómo vas a sentir verguenza de tu exitación?. Te complace tanto tu sexualidad como la de los otros. Además, un hombre de proporciones abundantes es un objeto de deseo. Te entregas gozoso al ritual de las caricias. Te encabritas de deseo. La fruta en tu boca recobra la multiplicidad de sus valores. Como la fresca y sugerente licuosidad del agua. Tú eres él, el otro. Te tocas, y lo tocas a él. Su imágen es la perpetuidad de otras imágenes. Lo enhiesto forzado a contenerse allá abajo, donde nacen y mueren los orgazmos. Eso es lo que haces: respetar los instintos.

El artista pobre

Acerca de un artículo sobre "el artista pobre".

El germen de la creación es ante todo una necesidad de expresión, surgida de lo más profundo del alma del artista. No estoy seguro de que sean las condiciones adversas las que provoquen grandes obras. Desde la felicidad se puede también ser un artista real. Quizá el sufrimiento produzca una catársis mayor, a través de la cual el creador necesita desplayarse con más fuerza, a causa del dolor, la rabia, los celos, etc.

Aquellos artistas pobres que nos antecedieron: Van Gogh, Gauguin, Rembrandt, y tantos otros, vivieron otros tiempos, otra realidad. Digamos que vivieron en otro mundo. Hoy las cosas son diferentes. Entonces existían los mecenas dispuestos a ayudar al artista, o subvencionar sus obras. Sí es cierto que la obra del artista surge de unas condiciones específicas (no podía ser de otra forma), pero que no necesariamente están definitivamente ligadas al sufrimiento, o no sólo a éste. No todos aquellos artistas pobres fueron genios, aún cuando su obra halla trascendido el tiempo y sea famosa. A esa época que nos referimos pertenecen grandes obras de arte, sin duda, nacidas casi todas sin ánimo de lucro, por una necesidad intrínseca del artista, un medio de expresión natural debido al conocimiento y el talento.

Nuestros tiempos cuenta con muchos artistas de calidad (no todos conocidos, y reconocidos), talentosos yprolíficos. Pero también con mucha mierda, pura basofia, gente que se hace rica de la noche a la manana y no sabes por qué. "Artistas" que venden lo que hacen por miles y millones, y lo que es peor, gente que consume ese bodrio, dandole categoria de arte a ese producto, condicionando de esa forma el mercado y el gusto del consumidor. De ésta manera quedan apartados del camino los otros, aquellos artistas de calidad, verdaderos creadores.

No se puede comparar, no es justo, la historia de aquellos artistas pobres, con estos que hicieron fortuna, y que hoy a causa de la tan vilipendiada "Crisis financiera", se dice lo han perdido todo. Gente que ha votado esa fortuna en fiestas, autos, ropa cara, joyas, viajes, villas, castillos, todo lo inimaginable, en un mundo donde impera la pobreza, el hambre, la marginación, y todo tipo de humillaciones y carencias. Cómo hablar de pobreza desde esa posición?.