Escucho voces. Voy hacia la ventana y miro a través de los cristales. Abajo, en el patio, sentados al sol, dos señoras muy mayores conversan. Llevan pañuelos anudados a la cabeza, visten de una forma peculiar. Es obvio que no son alemanas. Turcas, Albanas? Las conozco, las he visto otras veces. Cada día se pasean de un lado al otro, con pasos cortos, lentamente, sin importarles el tiempo, por el patio del edificio. Nunca las he visto traspasar la puerta que conduce a la calle. Las imagino encerradas entre las rejas de un destino, que a esa altura de sus vidas, las ha condenado la vida.
Hablan en su idioma. Seguramente hablarán de recetas de cocina, del tiempo, los nietos, la familia. Pero sobre todo del pasado. De su tierra y sus costumbres. Y de un posible regreso.
Por Luis Ruiz
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