viernes, 28 de agosto de 2009

Teatro


El escenario está vacío. La función terminó , o está por comenzar.
Las luces no alcanzan a destacar la magia de un decorado inexistente. Sombras, ausencia de sonidos. No hay aplausos. Silencio total.
Los fantasmas del teatro representan su propia obra.
.- Holaaaaaaaaaaaaa ...
No hay respuesta.



Estas fotos las hice ayer en el ensayo con Magda de la obra : Amor a toda costa... (y con mareas incluidas).

miércoles, 26 de agosto de 2009

Fotos de mi balcón

Aquí dejo constancia de mi balcón éste verano. Lo hago sobre todo porque sé que dentro de poco, cuando el otono berlinés se aduene de mi balcón, y me niegue ese espacio, mis plantas morirán. Cada ano el mismo ciclo, y el mismo dolor de ver como desaparecen los colores y la alegría de ese espacio que para mí es tan importante. Con la retirada del verano se esfumarán muchas alegrías, y en su lugar se instalarán un sinfín de tristezas. No es melodramático, es simplemente así.

Nunca antes viví más atento al tiempo. Todas las mananas cuando despierto, miro al cielo buscando una respuesta. Aquí nunca se sabe. Recién en agosto comenzó el verano, y ya la amenaza de su ausencia.

El balcón es para mí un espacio fundamental, o sea, necesario. Sensación de vida y libertad. Entre mis plantas me siento vivo, activo, felíz. Ese es mi pequeno jardín tropical. Y por eso lo cuido, y me duele cerrarlo y no poderlo habitar en los meses de invierno. Un invierno que además se hace eterno, inaguantable.

Pero hoy es verano, brilla el sol, y quiero compartir con todos la alegría de éste día.

El cuasi amor.

Hoy reciví correo de una persona muy querida. Desde luego, confía en mí y puede hacerme confesiones. Sabe que no soy de ideas malsanas. Puede que yo sea alguien a quien le guste oir y no juzgar. Al menos no prejuzgar. Lo cierto es que el tema me ha propuesto hablar sobre la fidelidad. O sobre la infidelidad ?. Ambas palabras están tan emparentadas que se confunden. Como los hermanos gemelos, uno no sabe quien es quien.



Lo sé, es un tema peligroso que puede cortarme con el filo de sus cantos. Pero no se trata de mí. No pretendo hacer revelaciones que me pongan en tela de juicio y alimentar el morbo de los voyeristas.



El es casado y ella tiene una relación. Trabajan juntos.



Su novio está lejos, y aunque presumiblemente esperan encontrarse un buen día, ningúno de los dos puede estar seguro de ello. Que el sueno se cumpla depende de un golpe de suerte, del travieso destino, de la bendición de los dioses del Olimpo, del juez de la tierra, de dios o Alá o como se llame "el senor" si es que existe. Pero no de ellos.



El se marchó (oportunidad que le brindaron sus ángeles), y ella se quedó. El sueno de ella es irse (como tantos otros) y reunirse con él. El la espera, dice. Le escribe cartas enternecidas y la llama por teléfono. Los dos son jóvenes, y hermosos. Juventud divino tesoro !. Y los jóvenes suenan ( sonar es divino) . Y creen que nada es tan terrible. Y que son eternos. Ella al menos suena y tiene esperanzas. Él , digamos, logró su sueno.



Ella necesita a alguien a su lado; como companía, para hablar, también para complacer al cuerpo (en ello no hay nada malo, es más, se hace necesario). Le gusta, dice. No habla de amor, no va tan lejos. Pero le gusta un montón ( sus razones ha de tener, quien se lo discute). Me lo cuenta de una manera tan simple, con tan pocas palabras, que no sé como me atrevo a convertirlo en historia. Y le digo ( o le contesto), no haces mal, no sientas cargo de conciencia. También en pocas palabras, con la misma suavidad de ella. Asi por arribita como quien no quiere la cosa.



Del otro no pregunto nada, no me interesa. No lo conozco. Vaya usted a saber... Ya se sabe ; hay tantas historias parecidas. Lo clásico, pienso.



Quien comete infedilidad ?. Cada uno a lo suyo, digo.






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Serie "Mis cuadros"





lunes, 24 de agosto de 2009

Christopher Isherwood

En el número 17 de la Nollendorfstr, del barrio Schöneberg de la ciudad de Berlin, muy próximo a la Estación del Metro, y a dos cuadras de nuestro apartamento, vivió Christopher Icherwood. Junto a la entrada del edificio hay una placa metálica conmemorativa.

Christopher Isherwood (1904-1986) nació en High Lane, Reino Unido. En 1929 llegó a Berlin donde permaneció, trabajando como profesor de inglés, hasta la llegada de Hitler al poder en 1933. Entre 1935 y 1939 publicó : Mr Norris cambia de tren, Sally Bowles y Adiós a Berlin, conocidas como Historias de Berlin, y consideradas sus obras fundamentales. Colaboró como guionista en producciones como Cabaret (1972) basada en su novela Adiós a Berlin. Entre sus obras puede destacarse la de carácter autobiográfico, Christopher y los suyos, en la que revela la importancia de su homosexualidad en su obra.

Al pasar frente al edificio suelo mirar la placa donde figura su nombre, tallado a relieve, y se me antoja imaginar a Fräulein Schroeder, la casera, merodeando por los cuartos en zapatillas de fieltro y bata de flores, husmeando en los armarios y las maletas de sus huespedes. Conversando con (Herr Issyvoo). Imagino asi mismo, o intento imaginar, como era ésta calle, ésta ciudad en los anos treinta.


Diario berlinés
(Otono 1930)



En lo hondo la calle, pesada y pomposa, bajo mi ventana. Tiendas en semisótanos donde las luces están todo el día encendidas, a la sombra de fachadas cargadas de balcones, frontis de estuco sucios, realzados con volutas y emblemas heráldicos. El barrio entero es así: calles y más calles flanqueadas de casas destartaladas y monumentales como cajas fuertes, atestadas con las deslustradas joyas y mobiliario de segunda mano de una clase media en bancarrota.



Así comienza "Adiós a Berlín". Sobre todo en invierno, puede decirse de la calle Nollendorf, que es "pesada y pomposa". Sin embargo me gusta pasar por esa calle. Pienso que aún conserva algo, sobre todo por sus construcciones, de esa pomposidad característica del Berlín de esos anos.

Luego más abajo continúa: Y en seguida empiezan los silbidos de los golfos, que llaman a sus chicas. Plantados en el frío de la calle, silban a las ventanas encendidas de los cuartos tibios, en donde las camas ya están preparadas para la noche. Quieren entrar. Sus llamadas resuenan en la hundida hoquedad de la calle, voluptuosas, íntimas y tristes. Por eso no me gusta quedarme aquí a esas horas: los silbidos me recuerdan que estoy en una ciudad extrana, lejos de casa, solo.

Confieso que he disfrutado la lectura de éste libro, compartiendo sensaciones, sentimientos, amores y odios, con respecto a la ciudad donde ahora vivo. Naturalmente son otros tiempos. Pero esa sensación de extranesa y soledad no me es ajena. Y aveces el cielo de Berlín se me hace tan pesado, que pienso va a derrumbarse y me va a aplastar. Otras, prefiero creer que no podría vivir en otro lugar. Uno aprende a combinar odio y amor por la ciudad donde vive. Y pienso que así ha de pasarle a cualquiera en cualquier ciudad del mundo.

Una vez quise irme de mi ciudad, y me fuí. Luego quise volver. Volví. Partí de nuevo. Hoy vivo aquí; Berlin es mi ciudad, sin lugar a dudas. Nos distanciamos y volvemos a unir nuestros lazos. Como dos amantes en constante desavenencia.

Yo no sé si algún día podría decir: Adiós Berlin.


domingo, 23 de agosto de 2009

Benny Moré "El Barbaro del ritmo"

Se celebran los 90 anos de Benny Moré. Como todos le llamaban : "El Barbaro del ritmo".

Confieso que no fué mi música, pero lo escuché hasta la saciedad. En un viejo tocadiscos, que la pericia, y digamoslo con honestidad, maestría de los improvisadores cubanos, al anadirle técnicas de producción casera, hacía sonar de maravilla, mi padre lo escuchaba con denodada adoración. Era en fín su favorito.

Mi padre era un hombre muy serio, pero pachanguero. Costaba trabajo sacarle las palabras de la boca. Fué siempre un hombre introvertido, de una serenidad asombrosa. Eso si, no era populachero. Tampóco un hombre culto, aunque muy decente y educado. Sobre todas las cosas, honesto. Le gustaba el ron, bailar, y escuchar al Benny.

Recuerdo esa música alta, para que el ritmo y la voz del Barbaro fuera escuchada por todos, hasta por los que no deseaban escucharla, lo cual desde luego no era tenido en cuenta.

Si mi padre viviera, él también estuviera hoy homenajeando al "Barbaro del ritmo".

Ralf con Franka Dietsch tres veces campeona mundial en lanzamiento de disco


El Domingo

Pausa de domingo. Luz diáfana y clara. Es medio día. Sólo el sonido de un helicoptero sobrevolando el techo de nuestro edificio, rompe el silencio. El domingo es un día incierto. Creo que así es en todos los lugares del mundo. Confieso que no me gustan los domingos.

Al contrario de lo que esa paz sugiere, no encuentro la paz sugerida. Día inactivo. Disfruto de la febril actividad de la ciudad los días de semana. Es en esa vida donde encuentro mi fuente de inspiración.

Después del desayuno nos fuimos al Mercado de antiguedades de la Avenida 17 de Junio. Atravesamos el Tiergarten. Al pasar por el lago retraté a una pareja de cisnes blancos que nadaban elegantemente en sus aguas. Me quedé un rato junto a la orilla. Un perro saltó al agua, y luego salió sacudiendose con un trozo de madera en la boca. Tres jóvenes pasaron remando, reían, disfrutaban sin duda pensando en su habilidad con los remos. Se aburren los jóvenes un día de domingo ?.

Paseamos entre los diferentes toldos donde se exiben verdaderas joyas antiguas, nos deleitamos con las lámparas y muebles, y cuadros, y todo lo que allí se vende. Preguntamos precios, hacemos comentarios. Algunos domingos ese constituye uno de nuestros paseos favoritos. Logramos contenernos y no compramos nada. Muchos coleccionistas que acuden allí regatean precios con los vendedores, entre ellos muchos turistas. La actividad del mercado sugiere otro tipo de vida. Estos objetos usados, incluso los de menos valor incitan mis fantasías.

Mira esa butaca, pasa en nuestra habitación. Esas mesas son las ideales para poner a cada lado de la cama. Siempre he sonado con un reloj de pared, mira aquel. Esa escultura de marmol es bellísima. Que lámpara de lágrimas de cristal tan hermosa. Oh,esos candelabros !. Que marcos de cuadros tan lindos para mis pinturas. Esa fuente es magnífica, para la terraza que siempre has querido tener. Mejor ni preguntar el precio, sigamos.

Desandamos el camino para regresar a casa. Al pasar por el puente sobre el canal nos detenemos a mirar un barco lleno de turistas entusiastas que pasa, y se pierde más allá del otro puente que podemos ver desde donde nos encontramos. Cruzamos frente al hotel Berlin-Berlin, frente a cuyas puertas se encuentra un grupo de turistas al asedio de los deportistas que allí se hospedan, y que participan del mundial de atletismo. En la próxima esquina cruzamos la calle. Como es domingo hay poco tráfico.

Llegamos a nuestro apartamento con la certeza de haber cumplido ya nuestro objetivo. Al menos han pasado un par de horas. Abrimos la puerta del balcón para que circule el aire. Bebo un vaso de agua (pudo haber sido una copa de vino, una cerveza fría, un wisky con hielo, un cuba libre), pero no, bebo un vaso de agua. Volvemos a ser los mismos, los de siempre, los de cada domingo.

Y adviertase que he hablado en plural. Siempre nosotros. El y yo. No he deambulado por la ciudad sólo, sin companía, sino con él. Ralf y yo.