Aveces creo que las palabras no ayudan sino a crear confusión. Quienes somos en realidad?. Ni siquiera nuestra propia visión frente a un espejo nos revela ésta verdad a medias en la solemos perdernos.Lo comprobé a través de mis palabras, y las de mis amigos. Sólo paroles.
Quise abrir un libro inexistente y entregarme a la lectura. O escribir algo, cualquier cosa, como ahora. O simplemente estar sólo, entregado a la contemplación. O pensar, no seriamente, eso no sirve de nada, sino en cosa de todos los días. Pensar que tengo todo el tiempo del mundo para no hacer nada, y sin embargo no morirme de hambre. Pero eso es un lujo arcaico que no pertenece a mi rango.
Soy poco exigente, me basta un breve espacio, una ración pequena, un abrazo sincero, un beso, una mirada. Me alcanzan el sol y la luz y el calor para sentirme libre, dinámico. Me conformo con poco. Algo del silencio apropiado, y en dósis que no me hagan adicto a él,para sentirme cómodo, satisfecho. Me basta éste instante junto a la ventana, e imaginar aquellos tejados, el mar, la distancia, que ahora son otros y tal véz los mismos; más afectados.
Qué podría hacer sin la fantasía que me arrebata el instante convirtiendolo en oro?.
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