"Puedo escribir los versos más tristes ésta noche": dijo el poeta desde su soledad más esperpéntica.
La soledad y el mal de amores provocan esos descalsabros. Se me ocurre que el amor (o la felicidad producida por ese sentimiento) es más erótico que sentimental.
El dolor, el sufrimiento, las desgracias, generan la apocalipsis que da lugar a grandes frases, a la exultación de tales aseveraciones, que a su vez producen grandes obras. El bienestar, la alegría, el amor correspondido, nos sume en un estado de catársis convulsiva que nos pierde. Es un torbellino por el que nos dejamos arrastrar con complacencia absoluta. No nos cuestionamos ese frenesí. Para qué? Yo no lo haría, en todo caso me entregaría gozoso al desorden; la vida es tan fugaz. Tanto como esos momentos idilícos.
Yo, como el poeta, esperaría que llegara la noche fría, sin estrellas, la hora del abandono; para pensar.
Por Luis Ruiz
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